„Der Winter ist eine Jahreszeit, die uns lehrt zu warten“, schrieb Nichita Stănescu.
Er sagte nicht, worauf wir warten. Nur, dass wir warten. Und vielleicht ist genau das die Idee.

Der Winter kommt nicht in Eile. Selbst wenn er ohne Schnee kommt, wirkt es dennoch so, als würde er einen Pausenknopf drücken. Die Morgen sind langsamer, die Abende länger, und die Zeit dehnt sich, als wäre sie ein Kaugummi, der zu lange gekaut wurde. Alles bewegt sich, aber mit einem sichtbaren Zögern.
Für mich ist dieser Winter nicht nur eine Jahreszeit. Es ist das letzte Schuljahr. Eine Zeit, in der wir nicht mehr den Ferien hinterherlaufen, sondern Antworten suchen. Wir warten auf Ergebnisse, Zulassungen, Bestätigungen. Wir warten darauf, dass man uns sagt, wir seien genug. Oder dass wir es bald werden.
Der Schnee fehlt, aber das Warten ist überall.

Die Stadt sieht ohne Weiß anders aus. Ehrlicher vielleicht. Der Himmel ist manchmal rot, manchmal grau, als hätte auch er sich noch nicht entschieden, was er sein will. Die Menschen gehen schneller, als wäre die Kälte eine gute Ausrede, nicht um sich herumzuschauen. Dieser Winter lädt nicht zum Spielen ein, sondern zum Nachdenken. Und manchmal macht das Nachdenken müder als die Kälte.
Nichita wusste etwas über Jahreszeiten und über Zustände. „Der Winter ist gekommen, bedecke mein Herz mit etwas“, schrieb er. Er verlangte nicht unbedingt nach Schnee. Vielleicht verlangte er nach Ruhe. Oder nach Sinn. Oder nach einer Pause vom Zuviel.
Der Winter zwingt dich zu warten, auch wenn du es nicht willst. Du wartest auf den Bus in der Kälte. Du wartest, bis eine Ampel umschaltet. Du wartest darauf, dass ein Tag endet, der nicht besonders gut begonnen hat. Und ohne es zu merken, wartest du darauf, dass sich etwas in dir verändert.
Das Seltsame ist, dass uns niemand erklärt, wie man warten soll. Ob wir ruhig sein sollen, ungeduldig, optimistisch oder einfach nur müde. Warten wird nicht in der Schule unterrichtet, aber wir üben es jeden Tag. Besonders jetzt.

Vielleicht wirkt der Winter deshalb schwerer, wenn man kurz vor dem Ende der Schulzeit steht. Weil man nicht mehr auf etwas Kleines, Konkretes wartet, sondern auf etwas Großes und Unklares: die Zukunft. Und die Zukunft kommt niemals mit einer Anleitung.
Und trotzdem hat der Winter eine seltsame Art, uns etwas beizubringen. Er lehrt uns, dass nicht alle Antworten sofort kommen. Dass manche Wege langsam gegangen werden müssen. Dass es in Ordnung ist, stehen zu bleiben, solange man nicht aufgibt.
Vielleicht hatte Nichita recht. Der Winter lehrt uns wirklich zu warten.
Nicht der Frühling. Nicht der Sommer. Sondern der Winter – dann, wenn es scheint, als würde nichts passieren, sich aber in Wirklichkeit etwas vorbereitet.
Und vielleicht ist das der spielerische Teil des Winters: Er täuscht uns vor, leer zu sein, während er in Wahrheit voller Anfänge ist, die man noch nicht sehen kann.

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