Johann Strauss, Spezialist für ernste Musik, die sich selbst nicht allzu ernst nimmt

„Die Fledermaus“ gehört zu jenen Opern (genauer gesagt: Operetten), die schon mit den ersten Takten zu sagen scheinen. Johann Strauss Sohn, der ewige Experte für Walzer, die leicht klingen und in Wahrheit meisterhaft konstruiert sind, wusste ganz genau, was er tat, als er dieses musikalische Juwel schuf. Er komponierte ein Werk, das erlaubt, ohne schlechtes Gewissen zu lachen und ohne übertriebene Feierlichkeit zu bewundern.
An der Rumänischen Nationaloper Klausenburg tritt „Die Fledermaus“ mit der selbstsicheren Eleganz einer Dame auf, die genau weiß, dass sie alle Blicke auf sich ziehen wird, ohne es laut sagen zu müssen. Die Inszenierung setzt auf die Intelligenz des Publikums und auf die einfache, oft vergessene Idee, dass echter Humor am besten funktioniert, wenn man ihn nicht erklärt.

Die Handlung: ein wenig Lüge, viele Masken und ein rettender Walzer

Die Geschichte ist eine kleine Anleitung zum Thema „So bitte nicht“, allerdings mit viel Anmut erzählt. Wir haben leicht zerstreute Ehemänner, Freunde mit ausgeprägtem Racheinstinkt, Identitäten, die sich im Minutentakt ändern, und ein Fest, auf dem niemand genau der ist, der er vorgibt zu sein. Würde das heute passieren, würde jemand sagen: Das klingt nach einem Problem. Johann Strauss jedoch würde ruhig antworten: Das klingt nach Musik.
Alles wird gelöst mit (imaginärem) Champagner, schwungvollen Walzern und einer Reihe von Zufällen, die gerade deshalb perfekt funktionieren, weil man sie nicht allzu ernst nimmt. Niemand ist vollkommen unschuldig, aber auch niemand vollkommen schuldig.

Ein Abend, an dem das Lachen Stil hat

Die Figuren in „Die Fledermaus“ wollen die Welt nicht retten und haben das auch gar nicht vor. Sie wollen sich amüsieren, sich ein wenig verstecken und am Ende möglichst ungeschoren davonkommen. Ihre Darstellung auf der Bühne der Rumänischen Nationaloper Klausenburg vermeidet die Falle der Karikatur und setzt stattdessen auf feinen Situationshumor.
Es wird viel geflirtet, aber mit Maß. Übertrieben, aber kontrolliert. Gescheitert, aber ehrenhaft. Jede Figur scheint, sich zumindest halbwegs der eigenen Lächerlichkeit bewusst zu sein,  wobei diese Selbstironie ungemein charmant wirkt. Das Publikum lacht nicht, weil es dazu aufgefordert wird, sondern weil es sich in diesem wohlgeordneten Chaos wiedererkennt.
Die Regie besitzt die kluge Zurückhaltung, Pointen nicht zu unterstreichen. Keine unnötigen Ausrufezeichen, keine grellen Gesten, keine überflüssigen Erklärungen. Der Witz darf atmen, und der Zuschauer wird eingeladen, ihn selbst zu entdecken. Es ist jene Art von Humor, die weder ermüdet noch verletzt, sondern eine feine Komplizenschaft zwischen Bühne und Saal entstehen lässt.
Alles ist sorgfältig dosiert: die szenische Bewegung, die Beziehungen zwischen den Figuren, das Tempo der Aufführung. Nichts wirkt zufällig, auch wenn alles sehr entspannt erscheint. Es ist jene Entspanntheit, die nur aus gut gelungener Arbeit entsteht.
Ein weiterer wichtiger Bestandteil des Abends ist das Publikum, das schnell ins Spiel findet. Das Lachen entsteht natürlich, ohne Übertreibung, und der Applaus bestätigt, dass die Vorstellung nicht nur geschätzt, sondern genossen wird. „Die Fledermaus“ verlangt keine starre Konzentration, duldet aber auch keine Gleichgültigkeit. Diese Produktion weiß, wie erwartet, genau, wie die Aufmerksamkeit wachgehalten wird.

Je absurder die Geschichte, desto respektabler die Musik

Eines der größten Verdienste der Klausenburger Produktion ist das tiefe Verständnis für das Paradox der Operette: Komödie verlangt äußerste Ernsthaftigkeit in der Ausführung. Das Orchester spielt mit Strenge, sorgfältiger Phrasierung und jener ruhigen Haltung, die besagt: Man wisse ganz genau, was man tut. Das lässt die komischen Situationen leise, aber unvermeidlich explodieren.
Die Walzer fließen natürlich, die Rhythmen sind präzise, und die Musik versucht niemals, den Humor zu erzwingen. Johann Strauss braucht keine Effekte:  seine Partitur ist klug genug, um allein durch den Kontrast zwischen Form und Inhalt ein Lächeln hervorzurufen.

„Die Fledermaus“ an der Rumänischen Nationaloper Klausenburg will nicht mehr sein, als sie ist. Es ist eine Aufführung, die daran erinnert, dass Kunst tiefgründig sein kann, ohne feierlich zu wirken, und dass wahrer Humor oft aus der Ernsthaftigkeit entsteht, mit der er gebaut ist.
Man verlässt die Oper mit einem leisen Lächeln, mit der Musik noch im Ohr und mit dem Gefühl, einen Abend erlebt zu haben, an dem Eleganz und gute Laune Hand in Hand gingen. Und schließlich: Wenn wir schon über menschliche Schwächen lachen müssen, warum nicht zu einem Walzer von Johann Strauss?

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